Porter à bout de bras le fardeau du malheur,
Quand d’autres se défont du poids de l’existence ;
Mordre à même la peau, au fruit de l’ignorance,
Compressent le sujet emmailloté de peurs…
Il est en ces désordre, seule issue possible :
L’amour, le seul… celui dont on hérite, confiant
A s'en repaître, et pour ragaillardir le déviant
Froufrouté de nibes : breloques accessibles
Au languide sevré de la polymorphie,
Ce minet pommadé et sans âme : cornecul
D’un théâtre où Feydeau aurait jadis vécu
Sans pincer de Lully la vraie chorégraphie.
Bercée de vents contraires, ma plume se délecte
De ce fard emprunté aux biches d’estaminets ;
Elle s’amuse à défaire du vieil illuminé,
La faconde meurtrie d'un blafard idiolecte.
Armand Mando
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