DE OMBRATIO*

DE OMBRATIO*

Débauchés de l’ombre

De la boue de vos noces de sang,

Aux orgiaques dionysies, aviez

Attablé les plus vils, puis, encavé

Les bacchantes au langage blessant.

Le monde agonise, piégé, tel l'animal

Qui lape en la soue des dissolutions ;

Vous êtes, je le crains, en l'ablution,

Adeptes d’une loge où s'affaire le mal ;

L'orge de complaisance offre festin

Aux sybarites, sustente de galimafrée,

De répulsives lies ; elles effraient

Vestales et déesses d'offices palatins.  

Du sous-bois, en l’étrécissement

De la lande feuillue, flânent au soir,

Croquemitaines à l'habile fossoir

Dont vos livresques soifs, hardiment,

Amplifient la légende, pour taire

Du réel dévoilé des bassesses,

La débauche qu'exaltent vos abbesses,

Druidesses refoulées de l’Ether.  

Tumulte, bombance de laudes,

Entrelacent vos rondes soufflées

De vents, hors l’enfer marouflé,

Du pandémonium où rode

L'absente du Royaume, l'ivraie...

Dont parlent Les Saints Prophètes

Dont Christ, Sauveur sans défaite,

Confirme encor L'Oracle, Le Vrai .

Aux pavés de l’anonyme mort,

Vos pas talent les Elus du Ciel ;

Voit-on poindre de l’artificiel,

Le mimétisme que perce la claymore

Au nimbe des purgatives frasques,

Sacramentaire de panthéisme ?

Le manichéen féru de syncrétisme

Lui accorde quittance, en tarasque.

Du sang-martyr d'anathématisées,

Aux suées d'ilotes, s’écoule

La même sève ; elle suinte, roule

De la face, pour en mieux attiser,

Céans, L’Ardente Fulguration...

Enclose de sagesse, la lèvre du Croyant,

Confesse à Dieu, se déliant,

Recognition : son Amour du Roi de Sion.

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

EX DECORUM NONCES*

EX DECORUM NONCES*

Décorum de nonces

N’ai point la mémoire fourchue

Du sectateur enflé de médisance,

Cet adepte de vaines obédiences,

Ce plaintif d’un royaume déchu.

Ne suis pas affidé, en ces peines,

Béguin de tierce zone, sacristain banni

Dont le séculier malgré lui abonni

Pirouettes de confesse, et sans haine,

Lors que la coulpe tue le remords,

Les rites sacramentels, décorum

De messes glorifiées d’hommes

Ivres de spiritisme, stupides matamores.

J'avance prudemment sur le chemin étroit,

L’œil sur la borne d’un futur acceptable ;

Ne peux plus ripailler à vos tables,

Moucher du silène, l’effarement pantois.

L’esquisse du verbe n’attache pas,

A l’effile l’étoupe, l’axiome vainqueur ;

Mes rimes n’ont de ces plaies au cœur,

Entraves aucunes… elles conquièrent mes pas

De musard, en agrémentent parfois,

La stylistique, adornant des principes,

Même s'il m’en coûte, chaque cippe

Du parcours d'un grincheux pisse-froid.

Mes cognitions enjambent toujours,

Sapience du fou lié d’anamorphose,

Béance du pitre qui du kakemono dose

L’écœurante pochade bée du petit jour.

Mes convectives suées échauffent encor,

Quand se dissolvent mes rêves,

Et l’angoisse, et la peur de ces trêves

Parachevant les cernes de mon corps

Sanglé au fourreau d’un décor

De sépia, sur mes insomnies brèves.

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

MOLLIS FIGURA*

MOLLIS FIGURA*

Molle silhouette

Je fais des rêves creux_ songes

Étirés dans le vide des nuits,

De riches et replets mensonges,

En l’antre d'un abyssal puits.

Femme, en fougueux sigisbée,

Aimerais en l'aube, défroisser

Des nymphes, l’échancrure de baie ;

Face aux fous vous ayant offensée.

Vous souvient-il des jeux interdits

Dynamisés en des rondes superbes,

D'entrelacs dont l’émotion roidit

Sans équivoque, les doléances terbes ?

La turgescence en accentuait,

De l'étreinte bée, la vraie tonicité ;

Nos mots complices insufflaient

Aux blandices, ferveur, émotivité :

Désuètes soufflées, fades cuvées…

Femme, serai à votre dernier râle,

Sur vos seins dont l’aréole couvée

Apaise le soldat que la fatigue tale.

Le doux profil de mes narcoses,

Vous ressemble… trait pour trait ;

Il y dévoile, en d'altières pauses,

D'insipides lubies sans attraits,

Vieux clichés mort-nés, avortés,

Pourris sous grumes d’aquarelle,

Sur la toile mitée où sombre l’été

De ce passé moisi en craterelle.

 Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

NIHIL SUUS*

NIHIL SUUS*

Ce n’est rien

Ce n’est rien qu’un espace,

Une voûte perdue, une voie

Sur laquelle au soir, passent

Les astres morts, quand louvoient

Les planètes d’un lointain passé,

Les étoiles d’un proche avenir 

Où le temps semble se déplacer,

Où les heures peuplent le devenir.

Ce n’est rien qu’un sommeil, coma

Dont on ne revient pas… absence

Fardant de l’esprit en de malsains frimas,

La raison et la foi encavées d’indécence.

Ce n’est rien qu’un baiser ; promesse

Non retenue de propositions

Faites de hâblerie, jésuitisme, de mots

Dont la harangue civilise la liesse…

Ce n’est rien qu’un voyage incertain,

Sans escale, sans pause, ni envies ;

Croisière sur l’océan lointain,

Quand l’homme seul dévie

Du socle des folies… ce n’est rien,

Qu’un départ sans retour, un envol

Au-delà du cylindre, fatal exil… rien

Qui ne se puisse être sous contrôle.

Rien que la fin d’un monde,

Vois ! La galiote prend l’eau ;

Vrai ! Les confluents  inondent

La berge chahutée des grands flots.

Ce n’est rien qu’un espace…

Il faut que jeunesse se passe !

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

L'EURO PUNI

L'EURO PUNI

Où t'en vas-tu, quand sonne le tocsin ;

T'a-t-on par mégarde, crevé le réticule ?

Les nations t'épient d'un œil assassin,

Flattant de ta superbe, la croupe ridicule,

Jouant à quitte ou double ton destin…

Si fragile sois-tu, ta couronne t'honore ;

T’élève en reine, noyée sous les festins

D'impétrants envieux de ton col d'or.

Dévaluées, les devises s'essoufflent,

Quand les Germains s'engraissent

De la France cachée sous maroufle,

Pour disparaître… te restera la Grèce.

L'oncle Sam veut de sa tour d'ivoire,

T'arracher des bourses trop pleines

Dont Fouquet, Colbert _ ont par devoir,

Magnifié l'aura, avec tact, et sans peine.

Europe au long drapé royal, Europe

Sans borne, ni relais ; te voilà

Piétinée, par trop raillée d'interlopes

Faisant traite de peu, déchue de l'au-delà !

Au carcan des récipiendaires,

Plus de joie, de sonores concerts ;

Ta musique s'évente, tes notes indiffèrent

Les solistes qui aux ides, t'enterrent.

Tu vends ton âme, maquille tes chagrins,

Quand le cambiste, dans la soie, le vin,

Ripaillent sur ton ventre… en pérégrin,

Escalade ton col aux noduleux douvains.

Il est temps de coucher au glas fatal,

Ton infortune, ta triste silhouette

Sur la dalle ! A trop défier Tantale,

Ton corps s’assèche, ton profil s'émiette !

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

ET IN ORE PLANETARUM*

ET IN ORE PLANETARUM*

Au bord des planètes

      Aux corps de femmes, ces flottantes planètes...

Effeuillant des nuits, chaque étoile,

Avions des voies martiennes, volé

Les cailloux obstrués du long voile

Du périapside… pour nous envoler,

Empruntions l’obi de Van Allen,

Usurpant ses cordons fissurés,

Au temps clair des fredaines ;

Sans craintes de nous y emmurer.

Hantées de songes, de sorgues

Morphiques, phonies, sommeils

Flattant de ces points d’orgue,

Le libretto du solennel éveil,

Ce synopsis ; nous voilà sur Vénus,

Ripions d’orbites, en globes ignorés

D'astres comme de lourds nimbus,

Leur mouvance d’astres mordorés.

Sur ta peau, ma bouche, des crispations,

Frissonne, puis, sans mal, humidifie

Des fines jouissances, avec attention,

Ta chair, sous son fourreau seyant.

Nous mélangions des pulsions,

L'épicurisme qu'apaise le soulas ;

Il alune des membres en traction,

L’efficace énergie ; disperse çà et là,

Tes soupirs, au centre de Mercure :

Symboliques ébauches, consomption

De corps dérivés, ourlés d'injures,

Froncés de cicatrices d'excitation.

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

DECIPIAT IN SUBTILITATE SIRENIS*

DECIPIAT IN SUBTILITATE SIRENIS*

Enjôleuse sirène

Arpentant du cœur, la contrescarpe,

En agenouille les larmes efficaces...

Efface au matin, les dernières traces

D’empreintes que le malheur écharpe.

Profane des nuits, la riche économie

Puis, sans mal, souffle, aux aurores

Sur les tisons, les flammèches, encor

Étirées en l’âtre de ses insomnies.

Sous l’arceau d’innommables désirs,

Empanache du vice sis en mausolée,

De funestes regrets librement écalés...

Elle peint du rêve, l’évanescent plaisir.

Enfouis en l’étrange, ses amants,

De la soif libertine, las, coagulent

L’intense démesure, puis, reculent

Du flot où ronflent ses tourments,

En griffent le confort, en émiettent,

Au fort de l’angoisse, des cicatricules

La porosité liant le rustre opercule,

Ce nerf éclos du mâle qui s’entête

A plisser des gamètes purgés,

Le nard chaud évidé de sa sève...

Elle sait_ nul ne l’ignore ! _ Ève

Hante le Shéol du galant outragé.

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020

RUDIA VENEREUM*

RUDIA VENEREUM*

Romanesques ébauches

Rêve-moi, en ces lieux où l’amour

Pénètre la moiteur du petit matin !

Laisse-moi me griser du satin

De ta peau, qu’emperle la rosée du jour !

Imagine ma soif au désert de tes reins,

Mon souhait, au col de tes ardeurs !

Suppose l’odalisque épuisée de fadeurs,

Quand la mer azurée emporte le marin !

Me veux-tu sur toile d’aquafortiste,

Péon d’un Sertao aux portes de Mata ?

Dois-je enfreindre des lois du tiers-état,

L’ordalique semonce ânonnée de déistes ?

Devine-moi archonte au fief du plaisir,

Suffète d’une armée sans garde, ni soldats !

Tu pourrais t’épuiser quand je pose barda,

A dépouiller ma chair, avant que de gésir.

Mes muscles froissés en l’étreinte farouche

Bouderaient l’acrotère du monument

Escaladé d’amants estourbis de serments ;

Y fuiteraient des joies engluées à ta bouche.

Me veux-tu vassal de tes nuits bleues,

Esclave de ton nu au tertre de mon lit ?

Je veux là, et en reptation, aux roulis

De ces riches fièvres, attiser de ton feu,

Les braises de lasciveté, torrides tisons

Qui de mes nerfs, aux tiens ligaments,

Enquillent d’euphorie, le linéament

Au pastel d’accrétion de cette floraison.

Geôlier de ton bas-ventre, l’âme nue,

Confesserai sans crainte, mes tares…

S’il venait à pousser en nos souffles bavards

D’autres concupiscences, cela, sans retenue,

Je dirai en ce deuil flouté d’eudémonisme : _

Les songes qu’il m’en souvienne encor,

N’ont de mon retenir, figé sous le décor,

Que l’oaristys d’un style sans angélisme.

Alors, se fermeront les artères d’ascèse,

Bâilleront les volets de la résipiscence ;

Mando ne sera, desserti d’indulgences,

Qu’un ménestrel gangué de diaphorèse.

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020