TURRIS EBURNEA*

TURRIS EBURNEA*

Tour d'ivoire

                                                                                     Sanctuaire de pédérastes

Votre tour d'ivoire, messieurs les prélats,

En un jour fini, sera dévastée ; il y aura des hommes,

Des femmes, des âmes; il y aura sûrement, là,

Des vieux en haillons asservis à Rome,

Des enfants blessés… regardez, et voyez comme

Vos mensonges sont mis à plat… oui, à plat !

Votre tour d'ivoire, votre pal de gloire, bientôt,

Sombrera; dogmes et schismes, en cette défaite,

Seront émiettés ;  il vous en coûtera ! Pris en l'étau,

Vos adeptes séduits, en des jours de fête,

Salueront sous la nef où traînent serves,

Et nonces bornés, les doctes, les savants ;

Il vous est possible, acolytes, en cette réserve,

De vous esbaudir… fera beau, au soleil levant,

C'est à n'y pas croire, comme au ciel d'avril…

Lors, la honte se fera réceptacle, éphémère abri

Piégeant du profane, le chyle, la bile fébrile,

Et du contempteur, miasmes et débris…

Votre tour d'ivoire: cathédrale, basilique,

De cardinaux fautifs, encagera des lunes

Haut perchées, du bâti, de l'épaisse relique,

Majestueux retable ex-voto de fortune

Du Vatican serti de lourds blasphèmes,

Prêches alambiqués, encycliques trompeurs…

La curie romaine lasse de ces anathèmes,

S'y viendra noyer d'eau bénite_ peur

Au ventre, yeux exorbités, cœur à vide ;

Les chaisières coincées de vos messes vêprées,

Feront génuflexion, le corps, l'esprit, livides,

Mutilées par le glaive enfoncé de trop près.

Votre tour d'ivoire sur laquelle pissent, la nuit,

De vieux vautours en quête d'apocryphes,

Ne sera plus que ruines, gravats, en ce puits

Maculé de braille, de sombres hiéroglyphes.

De vos eaux croupies, pointeront des formes

Semblables aux démons de votre catéchisme,

Aux incubes fourchus et qui ne jamais dorment,

Occupés à hanter du désir, le sybaritisme.  

Votre tour fardée de prétentions,

S'en viendra, au centre de la sorgue,

Buter sur l'épaisse courtine de bastions

Du parvis de cette noire morgue.

Cette morgue, cet hypogée, est la silhouette

Arc-boutée de l'orgueil, du pape de l'enfer:

Outrecuidant vautour_ céans, replète

Fatuité de votre gloriole… rien ne l'en peut défaire !

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2019

PRINCIPEM DELECTANTQUE*

PRINCIPEM DELECTANTQUE*

Le prince charmant

Il vieillit devant l'âtre de décembre,

Agonise lentement en l’hiver, désarmé ;

Son cœur impénitent de pierre d’ambre_

Se déversait alors, en larmes périmées.

Séducteur de rosières blessées, d'amantes

Mouchoir au bord des lèvres, brisées d’incertitudes,

Il s'agrippait au pal de la déliquescence ; l’attente

Pour seul témoin… triste décrépitude ! 

Où est la vierge outrée, la pucelle

Accusant l’indécence ? dévoile t-elle de l’âme,

L'aveu contraire aux préceptes cruels,

S'il sophistique l’affect, et sublime la dame ?

Hier, il charmait l’altière odalisque,

Défroissait ses dentelles de sultane stressée,

Aveuglait la perverse sevrée de ces trochisques

Oignant d’embrocations son assaki blessé, 

Tombé du palefroi malade, chu, avant même

De longer l’estuaire pubien d’ingénues,

Dont il domptait de la gorge trop blême,

Gonflée d’excitation, le galbe de chair nu

Dont le corps en errance, trop plein

De frénésie faisait fuir du sang mort,

L'adultisme arc-bouté de ses reins

Ses hanches au roulement sonore,

Et qu'enivrent le vieux prince en disgrâce ;

Il ripe du remords salutaire, du regret,

Sous les plissures de l’impavide face

Du bretteur épié... peut-être de trop près. 

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2019

ESSARTEES OBUMBRATIO*

ESSARTEES OBUMBRATIO*

Ombres essartées

Qui, de l'ombre au silence, amplifie le tumulte

Des purgatives âmes au douteux ascétisme ?

Qui, en des noces fardées de syncrétisme,

Assujettit l'ascète repu d'infâmes cultes ?

Au parvis du mensonge papal, s'engluent

Les fétides empreintes, l'estampille du Diable ;

On voit fleurir l'esprit de nonces condamnables,

La pensée de prélats dont les actes diluent

De la croyance, en ces rites tronqués, la probité ;

Naissent en ces deuils floutés, ces désolations,

De naïfs épigones de catéchuménat, sous l'onction

De prêtres pédérastes, de curés riches d'alacrité.

Comment vider la soute du caveau pansu,

Crever le ventre du somptueux Vatican

Où se damnent, cardinaux retors et éloquents,

Légats de magistère sous aumusse cossue ?

Piégés en ce creuset où Satan les sermonne,

Les eubages de Rome se flagellent au sang,

Confessent en des rites cloqués, impuissants,

Mépris et doute qui en leur dogme, tonnent.

Catéchèse de pompeux prédicants, prône

D'ensoutanés, synthèse d'endimanchés, apologue

De séducteurs du Shéol, pédagogues

Liés aux subtilités d'épiscopat visant le trône

Bancal, dont le pontife attife d'affiquets,

Comme d'une coiffure, la dorure agreste ;

La mort hissée à son pinacle, ici, se manifeste

Au naos emprunté de larvaires laquais.

Ces ombres essartés, ces profils équarris,

Empuantissent les loges de sombres zélateurs ;

Aux soirs, on les voit fondre en la douce moiteur

Où déclinent les serves invoquant Marie.

Taillées pour d'improbables victoires, de succès,

Les fidèles drapées de luttes infernales,

Font coulpe sous la nef, quand le chœur atonal

De nasillardes notes, dégoise à excès.

Il vente sur les tombes glacées d'incertitude,

Un souffle expectoré d'ignobles litanies, exhalaison

Défaite de l'entrain… sera-ce, en la belle saison,

Un caverneux chahut  entre deux interludes ?  

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2019

ULTIMUM DERIVATIONES*

ULTIMUM DERIVATIONES*

Ultimes dérives

Les femmes m'ont donné au clair des nuits bleues,

Avant de chavirer du nord de leurs regrets,

Le mensonge et le fard des premiers degrés

Du plaisir sans confort de l'étreinte de feu ;

Elles m'ont dépossédé du besoin raisonnable,

Formolé de désirs ambitieux, grotesques

Semblables au désordre de transports gigantesques

Qu'épuisent au matin, nos rêves condamnables.

Les femmes m'ont glissé sur la couche froissée

De caprices pervers, à l'heure où le sommeil

Entrelace des trêves, les nuances vermeilles,

Le râle de vieux amants tristes et oppressés.

De cris et de douleurs, pour se mieux punir,

Elles ont déraciné du sol meuble des peines,

Le chagrin et le spleen d'aguichantes reines

Délaissées en un soir… et sans circonvenir.

Les femmes m'ont poussé du haut de leur mépris,

En altières maîtresses ivres de liberté… ont bu

De vains nectars, la lie de fioles au rebut,

Mises en quarantaine à n'importe quel prix.

Je les vois en reptation sur le sol brûlant

Des margays de passage, les écoute pleurer

Entre deux courants d'air les venant emmurer ;

Le vice a eu raison de leur piètre talent…

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2019

UT SCIS TACERE*

UT  SCIS TACERE*

Sachez faire silence !

Ne dîtes aux hommes que, demain,

Mûriront aux portes des saisons,

Des semences flagellées d’oraisons,

Des manifestes creux tracés de la main

De prévaricateurs dont les lèvres carmin

De putains insoumises, enjôlent la raison !

Taisez des illusions, la fantasque doublure

Entoilée d’arguties de l’improbable queusot

Illuminant le verbe qui fait la nique au sot,

Puis, admoneste sans mal, la vraie littérature !

Dussions-nous être soufflés  de la matrice ;

Elle freine du fœtus, l’effluve amniotique

Emportée du canal aux puanteurs méphitiques

Troublant la chair aux glandes corruptrices !

Cachez de vos sanglots, l’irréversible chute,

Afin, aux soirs d’automne, à l’heure des décans,

D’épouser des clameurs, d’inconfortables huées ;

Y sombrent les regrets qui s’y encor percutent !

Le deuil en nos victoires, violente les mots,

Dénude des graphèmes, le venin d’épistoles

Aux sirupeuses lies tanisée d'acrostole

D'impudiques écrits vieillis en fermaux.

Ne dîtes plus :_ je m'écorche aux ronces

D’un avenir étouffé de stolon !

Vous verrez faner ces mousmés de salon,

Celles qui cachent le vice au creuset de leurs fronces !

L’homme  n’aura alors, plus jamais de passé

Dissoute, sa mémoire, au for des nuits blanches ;

Balaiera des plantureuses hanches,

Les frissons ignorés de tous les trépassés.

Armand Mando ESPARTERO© copyright 2019