ARMAND-MANDO ESPARTERO PERINELLE DREAMER

mardi 16 juillet 2019

EXITIALE ESCHAETA*

Fatale Déshérence

De mes soleils éteints, au voile des nuits,

S’épaississent les murs de ce profond ennui

Dont je caresse encor la replète structure

Absolvant du bonheur, la vraie villégiature.

Ignoré de l’amante mouchoir au bord des lèvres,

La candace, je maroufle la paroi de fièvres

Inoculées aux veines des rudes hivers

Égarés sur la mousse d'un vieux tapis vert

Emprunté d’infidèles aux moites commissures

Étrillées avec peine de roides meurtrissures,

Scellées à l'aperture exfiltrée de l’amnios,

La glaireuse poussée du coït, après noces.

Je joue à pile ou face entre deux insomnies,

Mon destin de bretteur ; j'aiguise sans déni,

L’inusable claymore dont la pointe transperce

Le souffreteux bedon de l’existence tierce,

Profane de l’histoire, l’organe drapé

De démesure, la plume dont dépend

Au fort du dithyrambe, le fallacieux Plutarque

Éveillé du formol des nymphes de la Parque.

De mon oubli de toi, au troublant narcissisme,

Je farde l’autophilie de totalitarisme ;

Ma vie organise de la coquecigrue, l’onirisme,

De billevesées truffées d’anachronismes.

Je joue à quitte ou double mes incertitudes,

Ces besoins d’aliéner aux vaines habitudes,

Le translucide double ; me suis fait échevin ;

j'y pérore en archonte, tel le vieil écrivain

Insufflant au langage dont Villon se fait maître,

D’idiomatiques brèves avant que de renaître

En des mots dont Corneille et Chateaubriand

Entoilent la candeur d’un syntagme brillant.

INSANUS PROFILE*

Le profil des fous

Les fous dansent au clair de lune

D'inélégants menuets dont les fiers ménestrels

Voilent de paradigmes, les vues inopportunes

Embrumées d’aigrelets échos de pipistrelles.

Les fous dégustent du temps, les restes

Tombés de la nappe d’un destin sans issue ;

Exhument du passé, les cadavres funestes

D'ectoplasmes aux défroques pansues.

Les fous marchent sous d’altiers beffrois,

Courbés en loufiats au tertre d’entregents

Rehaussés de clausules... cela sans effroi,

Bavent des énoncés à l'ouïe d’indigents.

Ils sont des guerriers sans armes, spadassins,

Guerroient sans relâche les riches feudataires ;

Pavent les sentes longées d’abjects assassins,

Puis, fuient le podestat, ce fier caudataire ;

Vendent leur âme aux nonces, ces lâches

Du Rex Ribaldorum, ce fastueux péristyle ;

Encloîtrent le vulgum novicius, se cachent,

D’ensorcelantes vierges pour le moins versatiles.

D’aucuns osent prétendre que nous sommes,

D’incoercibles gestes, la moulure finale...

Nous récusons l’amour... en fait, de simples hommes

Solennisant du verbe, la folie banale,

lundi 15 juillet 2019

QUAE IMMEMORES*

L’oubli de tout

J’ai oublié les jeux, les récréations,

Les rires dans le foin, quand s’envolait jupon ;

J’ai oublié des filles, les compromissions,

Les chorales de messe, les ennuyeux répons.

J’ai oublié les craies, les doigts tâchés d’encre,

L’ânonnement poussif du cancre s’éveillant,

L’hibernation_ quand d’autres jetaient l’ancre

Dans la mer du possible_ quelquefois, raillant

Mon infortune… pénible contrescarpe d’ascèse,

Douloureux parvis dont se souviennent encor

Mes genoux écaillés… je n’étais pas à l’aise_

Loin s’en faut, en ce moite décor

Où se côtoient nones en reptation,

Baveuses limaces de secrets couvents

Dont on confesse _ quand le silence est d’or,

Les pitoyables cris du dernier survivant.

J’ai oublié les jours des vieux almanachs,

Les décans ignorés du courageux marin

Dont les lunes pleines, au fiasco de Bérézina,

Empiètent de ses joies, tout l’éclat ivoirin.

A quoi bon ressasser ces vieux débris,

Ces piteuses défroques de réminiscence !

J’avance vers demain, rêvant d’un autre abri,

Que l’orgueil empuanti de la déliquescence.

J’accorde ma partition aux nocturnes ;

Y agrémente les nuits évasives, inféodant

A mon double, cet être taciturne,

Les clappements du flux incommodant.

dimanche 14 juillet 2019

IURE INIUSTAS*

Injustes prétentions

De secrètes blessures peu à peu, s’entrouvrent ;

D’elles, parfois, giclent peur, inhibitions ;

La rage paulienne en ces exactions

Dupe la gent paumé ; alors, elle se couvre

D’un linceul mité, un long haubert fripé,

Ensuite, s’apitoie sur les années perdues,

Les printanières fêtes hors la sente ardue

Empruntée d’ignorants qui s’y laisse riper.

De convectifs sanglots embuent du regard,

L’opportune visée… y verrais-je céans,

Tumultueuses larmes en ce chagrin béant,

Ce flou atrabilaire ? En l’âme, il s’égare.

D’inusables stratagèmes coagulent la joie,

Y dénervent des rires, la ductile systole,

En rigaudon attifé d'une étole ;

Il parade avec grâce, si la vierge rougeoie

D'être en ces jours sevrés de jouissance,

Catin de l'incivil ; il arbore, ce fier plastronneur,

L'insigne dont la plèbe grime le sermonneur,

Harangue alors la foule, certes avec aisance,

En prévaricateur séduit sans ironie,

En béguin astreint au barguignage...

Alourdie de pogromes, la chaisière surnage

Faisant fi de discours la laissant démunie.

Ce flou d'ambitions, cet ahanant soupir,

Convainc sans mal, le laïc _ d’ascétisme,

Energise _ croit-il _ l'âme, d’absolutisme,

Confère aux monarques de l'apragmatisme,

Pouvoir despotique, règne jupitérien :

Péremptoire puissance dont le kaiser dissout

Des moindres aléas, la gêne en-dessous

Du désir nimbant le prolétarien.

Que j’aie céans, à taire ! Aurais-je de vos mots,

Aspiré contenance ? Dois-je, sans contredit,

Œuvrer en la coulisse de fallacieux édits

Éclos sous le sophisme d'un fastueux mémo ?

Les jours domptés du réclusionnaire délivrent

Des barreaux, l’émoi du séquestré banni

De magistrats... voulais-je faire déni

Du verbatim mort-né de quelque vieux livre ?

samedi 13 juillet 2019

QUID AGAM ?*

Que dois-je faire ?

Reviendrez-vous un jour me parler de Célie,

De Corfou, lorsque fusaient les rires ?

Feriez-vous le détour au petit bois-joli

Des chantres éveillés des nymphes de Corcyre ?

De Korypho, escaladé du Corfiote hardi,

Aux pointes de Cythère, les parfums de Diane

Etourdissent les reines ; Nausicaa les maudit,

Les étrangle de noduleuses lianes.

Prendrai du recul, au mont Pandokrátor,

Irai battre de l’aile sous la nue de septembre,

Balaierai d’un revers les brumeuses de Thor,

Figées sans retenue, au support de nos membres.

Boirai de Korission, l’ondoiement lacustre ;

Y chantent, crécelles et faucons-pèlerins,

Ces oiseaux voyageurs, et qu’illustre

Agathocle de Syracuse, croquant l’Illyrien.

Me contraindriez- vous aux règles de Pylos ?

J'en attise du feu, les braises endormies ;

Redresseriez-vous les ruines de Byblos,

Les fiefs d’Amorrites, ces profils ennemis ?

J’espère tant et tant de votre riche verve,

Vos soifs, vos paissances coupables...

Vous niez de Phéax, ce conon_ sans réserve,

Les amours mal-nées… ô, si peu avouables !

Ici-bas, je retrouve mes sens éparpillés

Aux quatre coins de la chair adultère…

M’auriez-vous chère Lilia, raillé ?

J’avoue ignorer les sarcasmes austères

Dévoilant la Bacchiade assouvie

Au funeste Cypsélos, l'archonte hellénique…

Sans nulle crainte_ céans, je vous ravis

La douceur ignorée de violences puniques

De carthaginois trompés dès le berceau :

Pauvres chevau-légers délestés d’armure ;

Ayant un jour troqué le puéril cerceau,

Pour la lame qui donne souvent fine allure !

Entre chien et loup, j'espère votre présence ;

Ne me laissez mordre au captieux nanan

De ce fruit accusant d’indécence

La femme du malin, la gaupe de Satan !

vendredi 12 juillet 2019

DOLOR POETAE*

Le poète chagrin

Un poète sait le temps… ignore tout des mois ;

Il danse sur le feu de ses rêves déçus ;

Son émotion toujours, prend le dessus

Sur la réalité donnant musc à l’émoi.

Le poète est la toile dressée sur chevalet

D’un peintre illusionné ; il mord au fruit

Âcre de la démesure… à l’aube s’enfuie,

S’écaille sa peinture... triste mausolée.

J’ai vu naître l'aède des matins gris,

Sous l’étole d’un hiver détaché

Des saisons acceptables, souvent entachées

D’irascibles frimas tracés en exinscrit.

Ses mots dévêtent solitude et peur

Manigancées en son for intérieur, aux orages ;

D’inutiles épithètes y veulent sans partage,

En restreindre la cruelle fadeur,

Mais, il n’est de l’amour calibrant l’espoir,

Nulle feinte possible_ atteindre des césures,

Pour en faire clichés, la vraie littérature

Est chose impossible…ô qui pourrait le croire( ?)

Un scalde sous ma peau a mué ; ses peines,

Son chagrin jusqu'à la déchirure,

Sont autant d'inutiles blessures

De flaccides mues, d'exorbitance pleine ;

Se faisant geôlier de jeunesse, gardien

Des remords, regrets vertement tancés,

Le malheur s'en revient évincer

Du doute étranglé, chaque nœud gordien.

BAGATELLE

BAGATELLE

Refleurit Bagatelle, ses jardins et ses prés,

Ses allées où renaît la rose trémière ;

J’aperçois, en m’avançant plus près,

Les chenilles hardies en l’aube première.

Il me plait de me perdre en ce lieu

Apaisé de fragrances nouvelles, enclos printanier

Bercé de rêves bleus à l'orée des yeux _

Jouissives harmonies du temps saisonnier.

Les amoureux s’y laissent approcher,

Emmurent du regard, les multiples bosquets

Abritant l’indiscret dont le cœur écorché

Piste les séducteurs... puis leur offre bouquet.

J’aime de Bagatelle, les fontaines cuivrées ;

S'y viennent abreuver les brises de l’avril,

Quelquefois, hélas ! les noceurs enivrés,

Plus souvent les amantes fébriles.

Les jours repus de nuits impures

Pénètrent l’ombre du chêne pédonculé

Aux bordures crantées... les rayons les ceinturent

De l'immense bétoire au pourtour éculé.

Bagatelle m’enveloppe de cris, de pépiements

D'oiseaux voletant sous la nue,

Y déploient rémiges avec pour armement,

D’imperméables plumes sous un duvet menu

Ils nagent en l’air où s’étirent des formes

Projetées des grands bois, des profils

Éveillés dés matin, à dix lieues du bel orme

Jailli de vertes plaines ; les brumes y défilent.

Bagatelle, ma douce, toi, mon jardin secret,

Laisse-moi respirer ton arôme au courtil ocré !

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