ARMAND-MANDO ESPARTERO PERINELLE DREAMER

mardi 29 septembre 2020

LECTICA PHANTASIAE*

LECTICA PHANTASIAE*

Fantasmes de litière

J’ai couché dans mon lit, les premières saisons,

Les pluies, les soleils de vos meurtrissures,

Les étoiles, les lunes qui du seuil des maisons,

Au toit des chaumières, balaient la moisissure.

J’ai glissé sur ma couche, bien loin de l’horizon,

La chaleur des tendrons, leurs blessures

D’outragées aux barreaux de prisons

Dont la femme voudrait renverser les murs

Sans se brûler au feu d’amants en pâmoison

Au pied d'une Candace que le vice torture.

Au satin de mon lit, l’audacieuse en escale,

Vient boire à ma coupe, le nard de la folie,

A mon ciboire, l’élixir déversé du bocal

De l'apothicaire rêvant au ciel pâli,

D'embrocation, de jouvence médicale.

Au creux de ma litière, les filles des récrés,

Femmes devenues, se sont couchées,

Effeuillant du bréviaire, les décrets

Déliés, sans crainte de s’en harnacher...

Du licol des serves, au teint de craie

Des vierges dont le cœur est bâché,

Implorent la madone, espérant toucher

De l'autre devenir, la piéta nacrée,

Icône aux cristallines larmes… entachées

D'inconduites... s’en viennent pleurnicher,

Confessant sans mal, mille et un regrets,

Offrant un sein distrait... d’une lippe écorchée,

J’en suçote la pointe qui, semble là, s’ancrer...

La glaréole revient à son nid, emboucher

L’oisillon que je suis, avant l'envol discret.

Au pied de ce lit, agonisent les ombres ;

Naufragée volontaire, ma dégaine émue,

En absout les lacunes trop sombres,

Peut-être, les digressions promues.

lundi 28 septembre 2020

DETENCIONE*

DETENCIONE*

Retenue

La femme qui offre un sein de bienvenue,

Fait, aux heures acceptables, montre de retenue ;

Elle referme la porte, posant large sourire

Au faîte de la gêne nous semblant pétrir.

NESTED SPECTRIS*

NESTED SPECTRIS*

Spectrales nichées

Nos cités ont fondu sur le gris macadam ;

Ont coulé au pied des promontoires

Détachés de la mer, pour fendre des trottoirs,

Le relief érodé que les spires enflamment.

Nos maisons n’ont plus d’âme, vieillissent,

Encroûtées de lézardes, de froides éraillures

Dont la moiteur dépèce l’imposante toiture ;

Ne sont plus que ruines, fragments d’éclisse.

Le bassin aux poissons a perdu sa stature ;

Ses pâles craquelures redessinent l’ouvrage

Du fier ornemaniste… blanchissent sous l’alliage,

Les minuscules sillons de cette architecture.

Les flambées de décembre ont abandonné l’âtre,

Et de la vitre sale, sur de poisseuses traces,

Le spectre d’insectes gris, et que jamais n’efface

Le temps désagrégé des congères albâtres.

Nos peines et nos joies s’allient au même pal ;

Les rires se sont tus en des voies sans issues,

De puantes ruelles, loin des fiefs cossus,

Où jadis la noblesse, aux noces et aux bals,

Couronnait les serves du règne d’Alphatia ;

Ces fidèles suivantes plaisaient aux chevaliers ;

En brocards de marquises, aux riches paliers,

S’offraient passionnément sous le forsythia.

Au balcon des furtives amours, des baisers volés

Aux nuits cendrées, sous l’arceau des promesses,

Quand ronflait la bourgade bouffie, la jeunesse

Épiait du damoiseau aux belles envolées,

Le panache des lords en parade, altier,

Arborant au plastron, l’écusson du grand duc

Pétri de certitude, heureux sous la perruque

Du preste gentilhomme, louable argentier.

Dans ces déserts grimés de suie et de mort,

Le passé semble encor déverser au tombeau

De ces gloires fanées, des trombes d’eau,

De larmes désodées emperlées de remords.

La ville et la campagne s’invectivent encor,

Déçues de la catilinaire des prévaricateurs ;

Pillées, détroussées, violées, de laudateurs

Pansus ; ces vils labadens, ont crevé le décor

Où s’esbaudissent d’honnêtes citoyens, hommes,

Femmes, affranchis, sans la condescendance

Des larvaires de cour, ces recrues de bombance

Courbées en factotum, tanguant en métronome.

Enfouis sous les ruines de palais impériaux,

Endormis aux vestiges d’hier, les hominidés

De Darwin, l’impie, se gaussent des affidés

Dont l’insolence emmure à tort, le nobliau,

Ce hobereau qui de la valetaille, se gaudit,

Avec goguenardise, quand le vilain soupire

Aux primes angélus, maudissant cet empire

Où les spectres fourchus rétribuent le maudit.

dimanche 27 septembre 2020

TRISTIS ES*

TRISTIS ES*

C’est triste

C’est triste de penser qu’il n’y a plus d’amour,

Que le temps nous dévore, et que le mal d’aimer

Est un mal nécessaire, en l’illusoire détour

Où les amants se perdent, sans se trop abîmer.

C’est triste de rêver, quand la nuit interpelle

Du matin à venir, les nuances vermeilles,

Les tons floutés de l’aube, en ce juste rappel,

Peu à peu, émargé du factice sommeil.

C’est triste de chanter aux amitiés défuntes,

A ces complicités d’écoliers sans bagages ;

Oh ! Il en a fallu, aux routes qu’ils empruntent,

De fastueux détours, à nos voies de garage !

C’est triste de crier du fond de ce puits

Où croupissent les larmes d’amoureux vaincus ;

Les souvenirs s’émiettent, se dissolvent… et puis,

L’on se rassure de ces moments vécus

Que d’autres voient flétrir en l’œil de la folie

Torsadant de nos joies, le cylindre rompu…

S’il est vrai que l’audace du désir, ramollit,

Plus vrai, est le miroir aux reflets corrompus !

C’est triste de parler de ceux dont on ignore

Au moite renouveau, point de l’aurore claire,

Dénaturant l’espèce en devenir, qu’honore

L’éphémère fragrance, les colères-éclairs.

C’est triste d’avancer seul, amputé de l’espoir

De voir naître du jour, avant le grand départ,

De folâtres lueurs sans jamais en emboire

De la munificence, les fragiles remparts.

Tout est triste à mourir depuis Ève, l’amante

Du serpent séducteur… Adam n’a su _ hélas !_

Au for de ces vertus dont le vice s’aimante,

Enclore le péché dont le faible s’enlace…

Si de mon retenir, au souffle créatif, ma plume

Se fait herméneute d’un soir, pucherai de l’encre,

Afin de m’en repaître, si mon verbe l’assume,

La dive contexture… avant de jeter l’ancre.

D’aucuns diront de moi… sans doute : _

Aux badines des louves, sans prémonitions,

S’est laissé couver… sa verve en déroute,

Ses rixes sublunaires, à jamais absoutes,

Marqueront de l’emphase, sans ostentation,

Le relais où les mots vrais s’encroûtent,

Pour de la lexie des pairs que le faraud redoute,

L’idiome des sages... sans compromissions,

S’arguent d’autres pensées, à l’éveil de l’écoute.

samedi 26 septembre 2020

MARY

MARY

Mary, j’ai tout perdu en l’aube embuée,

A l’heure où les bretteurs de cours

Dégainent la flamberge ; s'y laisse huer,

L’orateur lesté de vains et arrogants discours.

J’ai perdu le sommeil au tertre d’insomnies

Entassées en ce mal dépeçant ma quiétude ;

Les fièvres ont flatté du feu de mes dénis,

L’illusoire concept piégé de l’hébétude

Dont font montre les fous en parade de nuits,

Les déments en guenilles de captifs satisfaits

De ce joug posé au col de l’esclave qui fuit,

Pour s’éloigner du pal l'accusant de méfaits.

Mary, mon âme implore, sans s’y rompre,

Celui qui, Seul, délivre du bât, l’enfant

Du Sacrifice, l’être dont on veut interrompre,

Sans quitus... lorsque l’on s’en défend,

L’inéluctable poussée… se doit-il au piège

Des loups, laissé broyer, sans du carcan,

Défausser l’ouverture, espérer aux décans,

Resplendissante lune si les brumes l'assiègent ?

Mary, vois mon enfance baver ses glaires !

S’éteignent de mes rires, la subtile coulée ;

J’ai froid en ces dimanches de solitaire,

Mal, en ce martel d’inclusif refoulé

De la gent muée d’amertume ; larmes devenues,

Mes sourires béats, sans autre prépotence,

Annihilent des joies du passif ingénu,

Symphonique liesse, par-delà l’existence

Des miennes répliques… Mary, lie à mon deuil

D’incivil pleurnichard, ce drapé dont les rois

Au trône des victoires, faisant fi de l'écueil,

S’enveloppent fiers, brisant du désarroi,

Les affres embranchées aux parois

Du doute manifeste, si la crainte l’effeuille !

vendredi 25 septembre 2020

AQUILA REX,*

AQUILA REX,*

Aigle-roi

Majestueuses rémiges déployées en l’azur,

Aux portes de l’envol, au-dessus de l’abîme,

Pour guider de l’élan, en ce trajet sublime,

L’oiseau-roi devenu, sans autre démesure,

Nage au ciel d'ambre, défait d’obscurité,

Pour regagner le nid d'œuvres inaccomplies,

Et donner à l’espace figé en son repli,

La sphérique beauté que nuance, l’été,

Les cycles figés de vapeurs brumales…

Il fait matin aux ruines du grand vide

Désamorcé céans, d’autres éphémérides ;

Les solstices ont fui les humeurs hiémales

De ce jour égrappé de saisons éventées,

Dont l’oiseau ensoleille les orles aimantés.

PULVERIS NAVALI*

PULVERIS NAVALI*

Navale poudrée

Partout où les vents crèvent l’atmosphère pansue,

Où les tempêtes sifflent de fougueux maelströms,

Les océans déclinent, puis des vagues bossues,

S’éloignent peu à peu, avant de l’aquarium

S’éjecter, pour renaître en un sublime atoll

Aux rivages foulés de ces prestes amants,

Conquérants de plages filetées en étole,

Rivages dressés au clair du firmament.

Nobles contrées chahutées de bourrasques,

Somptueux espaces pétris d’ouragans,

Les crachins en déferle fondent sur la vasque

Soutenue d'estuaires où nage l’achigan ;

Des typhons, au douloureux ressac,

Les spumescents influx de la mer en furie

Caressent l’onde salée, la lagune bissac,

La dune où s’enfonce la molle holothurie.

Quand tangue le navire, chavire le radeau,

Se brise l’esquif, que ploie la périssoire,

Le marin brave les éléments ; du tirant d’eau

Battant flottaison, ajuste aux accessoires,

Les frêles mailles de filets de dérive ;

Les tropiques semblent s’en éloigner,

Pour des justes réserves, épargner des rives,

Le précieux fretin extorqué par poignées

De mariniers voulant aux lunes froides,

Désaccorder des pêches souveraines, l’accès

Emprunté de sages nautoniers, dont les roides

Saucées entravent la manœuvre ; à excès,

Bafouent sous la grisaille, de fougueux noroîts ;

Au filin de ces métamorphoses, les bateliers

Guerroient prudemment, molestés

De glaciales giclées… ils se laissent lier

De magistrales plommées, sans arc-bouter

Du chalutier, le rostre cogné en son stylet…

Partout où la grisaille embrume les canaux,

La nébuleuse affecte les terres endormies,

Le silence de l’ombre accentue des chenaux ;

L’ébréchure, en son point d’accalmie,

Déchire la glanure des prairies d’automne ;

On voit aux sentes des Shetland,

Au soir blême, où dansent, monotones,

De lutines formes égarées sur la lande,

Arrondies en éteule, hallier épointé et fourré

De vieillissantes friches de marais ;

La peau du reposoir, bercée de tièdes bises

Ou de goulues ventées, jadis s'y paraient

Aux fluviales tâches que le soleil irise.

A couvert, sur la feuille, je trace en arabesque,

Des lettres dont les cunéiformes hanches

Emplissent de vertu, le verbe dantesque,

Et qu’étrille ma soif _ dois-je l’avouer_ étanche,

De narrer autrement de suaves nouvelles !

Suis, de l’encre à la plume, fol épistolier

Dont l’intrigue rompt sous la vervelle,

Jouissives métaphores rivées au palier

De la littérature éveillée des complices

Du savoir chimérique, ces questeurs

En licence de lettres, défaits de blandices

De conciliabules renaudés de rhéteurs.

J’ois de la grommelle, malgré moi… hélas !

De mortifères plaintes… j’en exècre la lie…

Dois-je, face à l’inélégance, rester de glace,

Bouder d’exégèse sans fard, l’hallali ?

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