ARMAND-MANDO ESPARTERO PERINELLE DREAMER

mercredi 10 juin 2020

SED RITHIMO*

Rime… ailleurs

Les neiges ont fondu... le poète s’endort

Devant la page d’un ouvrage sans vie

Dont les mots fuient l'éphémère décor,

L'élégiaque trame… en survie.

L’hiver rentoile les cimes dénudées,

Les cols dentelés ; s'y perdent les vents

Évanouis, pâmés, sur la plaine vidée

De la faune étirant ses auvents.

Le printemps, comme on le comprend !

Fleurit la colline, pollinise l'arbre

Du vallon endormi… il se prend

Au jeu du suborneur ; du socle de marbre,

Suintent des larmes, de folles chutes

Gelant les veinules de sépultures

Sises sur la Grand-Place ; y chahutent

Les gosses rêvant d'armatures.

Vaque la communale, sous un soleil pâlot

Aspiré au soir, d’éphémères volutes…

Le clocher du village en un lourd trémolo,

Éveille des moinelles, la lutte

D'oisillons... ils font du nid douillet,

Confortable nichée pour rémiges ;

S'y attarde parfois, le mistral guilleret

Suspendu à d'altérables tiges.

Soupire le poète dont la plume,

Ce brandon, attise la scansion

De césures boudant l’amertume

Du cœur acrobate privé d'élision.

mardi 9 juin 2020

IMAGO VAGA*

Mirage nomade

Perdue au fuseau du nielle tenace

Maquillant la serve alanguie

A même flanc du vainqueur groggy

De caresses éventées, fadasses,

Écartant du col de luxuriance,

L'eudémonisme, s'il justifie l’envie

D’arrimer à la chair en survie,

Sans éréthisme, toute l’efflorescence.

Des sous-bois, aux mortes nuits,

Dansent des pans de l’excitation ;

Ils stridulent du sein en implosion,

L’impulsive bordée qui nuit

A l'amant lesté de morphèmes ;

Dupent l'inconsciente contrition,

Implorent céans, l’attention

D'incubes en l'autel d’anathèmes ;

J’exècre des louves d’indulgence,

Les facéties rondes attisant

D’abjects rites, l'hymen contredisant

De l’acte sans stigmates, l’allégeance.

Estoqué de brettes d'impartiaux,

Panégyrique qu'encloue le raisonnable,

Je fais montre en des mots acceptables,

De pondération ; sans d'actes cruciaux,

Prétendre de parénèse, langage pur,

Péroraison, d’orateurs confus,

Prêts à réactiver de l’ego, refus…

Dont l’évidence dévoile le parjure.

dimanche 7 juin 2020

STATIM WOMEN*

Femmes de naguère

Femmes de naguère, en de suaves moues,

Déclinaient l'invite de l'amant empressé,

Se perdant, quand le cœur oppressé

Accentue avec grâce, l'illusoire remous.

Aux bises éthérées de primes estivales,

Portaient toilette serties de ganses ;

Du port altier, pinçaient de l'offense,

Le culmen, l'espoir conjectural.

Elles éveillaient de nos rires éteints,

L'exhalaison, profanant des discrétions,

Retenue dont la dame, avec attention,

Encloître aménité du sublime teint.

Avaient la douceur des portraits de Clouet,

Beauté des gouaches de Marie Laurencin ;

Angelica Kauffman en ses dessins,

Donnait à leur regard, sans le renflouer,

L'intrigue des maîtresses séduites

Dont le talent loue le circonstancié,

Faisant commerce, sans se supplicier,

Du charme allusif de l'esprit émérite.

Accusant, en de vains soubresauts,

D'espiègles pirouettes, la rouerie…

Les femmes de naguère me sourient,

Puis se meurent, déliées du sursaut

Enjôleur de mes stances marries.

samedi 6 juin 2020

BEGUINARUM SERVIENTES*

Béguines asservies

Je bois à tes silences, par lampées,

A l'asymbolie, l’incompréhension ;

Je fais, sans me jamais tromper_

Le tour de l'insomnie, de l'affliction.

J’aurais pu emprunter raccourcis,

Amputer le tracé, m’étendre

Sur la rive où ton corps indécis

S'aiguise, sans en pourfendre

Les flots ; là, tu fais paissance,

Jouissance dont la serve féale

Grand bien lui fasse !... tance

L'absconse fièvre de l'âme létale!

Tu aimes les femmes de gabier ;

L'ironiste semble tacler ton vice ;

Saphique Mélisande d'un gerbier

Que Pelléas égrène ; s'immiscent

Des tiges par trop malmenées,

D’intrusives risées d’aube tiédie ;

S'y égarent en l’œil illusionné,

Lesté de grimaces, la palinodie.

Tu maquilles sans peine l'histoire,

L’espèce spoliée de confort…

Y dois-je céans placer offertoire,

Abouter cet affront, sans efforts ?

Ce cautère brûle l'âme, l'asservissant

Parfois, en des luttes fouillées

D'acolytes aux thrènes blessants,

Déviance de none agenouillée

Devant la couche fardée d’adultisme,

Ce satin froissé, ce sinueux détroit

D'imprécatoires larmes d’atavisme:

Hérédité conspuée du matois.

vendredi 5 juin 2020

ORATIONES FRUSTRA*

Vaines prières

Avions de larmes, inondé le parvis

De chapelles où l'homme-poussière

Déverse sur le nonce asservi

A l'obédience, de vaines prières.

De mots lourds, du verbe menteur,

D'ordalies, emmurions la constance…

N'est des chemins enchanteurs,

Qu'ésopique prosopopée d'enfance.

De combien de peccavi, panthéisme,

Protocolaires dogmes de liturgie,

L'âme s'égare, ivre du syncrétisme

Des messes colorées de magie ?…

N'ont de Dieu, que vision sectaire,

Sataniques pompes, les fourbes

Liant celui que le malheur atterre

Quand déçu, la religion l'embourbe.

Avions du temps des prophéties,

Accepté Textus, machinalement…

Est de bon ton d'annihiler l'hérésie,

Ce purgatif ; l'on doit inéluctablement

S'en défaire, Du Seigneur, accepter

Souffrances… Le Calvaire en anime

Le précieux douzil ; rien n'en obstrue

La coulée excentrant la butée !

Sur elle, se cogne le sectaire,

Aux flots déportés aux aurores

De pleurs tapis en l'aube claire,

Percés du long dard de la mort.

Au matin renaissant, au seuil

De la vie, La Céleste Trompette

Du cœur sénescent, de son deuil

Drapera le crayeux squelette.

Je dirai confiant: _ Je m'en vais

Me griser du parfum de L'Éden,

Heureux, sans craintes, de l'ivraie

Me saurai défaire, et sans peine.

jeudi 4 juin 2020

ET QUOD NATUS…

ET QUOD NATUS…

Avoir été et… naître

La pensée ruinée refoule du présent,

Riches idées, subtiles pirouettes

Du temps qui peu à peu, s'émiette

Du cœur piégé de l'être méprisant.

Sous gravats et déblais se meurent

Les cris adolescents, nos quinze ans

Dont l'adulte trouvait fort déplaisants

Les accords insufflés de rumeurs.

J'escalade d'abruptes parois, la nuit,

En somnambule, en piètre écrivain

Grisé du cépage ennobli de son vin

Bouchonné de miasme de suie.

Je cours, affublé d'indécence,

D'impudeur ; mes lubies ont fondues

En l'âtre de vains sous-entendus,

De piques encartées à l'enfance.

Je voudrais calter, fuir le temps,

Pour le vaincre plus tard… rien n'y fait !

En ce monde_ hélas! _ rien n'est parfait…

Encor moins mon double hésitant !

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