ELEGIAQUES EMPREINTES AUX CLAIRS MATINS DE L'ÂME...
LACRIMAE OPALINI COLORIS,*
Opalescentes larmes
Coulent des rivières sur ta joue fardée,
Tempêtes
de larmes, sur ta moue enfantine ;
Le soleil
de l’amour y viendra darder,
Pour occire ce mal que les rires butinent.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
AUTUMNUS IN SPECULO*
Au miroir de l’automne
Elle venait
s’asseoir au bord de la rigole,
Ravie de
regarder passer au ciel d’automne,
Les cols
verts en partance, qu’abandonnent
L’oie, la
bernache… ces dernières décollent,
Pour d’autres
errances, suspendues en l’envol
De ce
gris… que les nuées crayonnent.
Elle, s’imaginait
un monde plein de clarté,
Une sphère
poudrée d’étincelants reflets
Au miroir
de l’azur, où s’en viennent souffler
Les vents
froids de novembre, la désertée.
La buée
aux carreaux de sa chambre d’infante,
L’attristait…
aimerait revenir s’alanguir
Au bord
de la rigole, s’en aller seule, fuir
De ce
vieux manoir, aux tentures adiantes,
Les imposants
couloirs où se perdent au soir,
Les pas
désaccordés de prestes factotums,
L’insolente
mollesse des serves économes,
Rétives
à l’idée de simplement surseoir
A l’appel
du lord, son géniteur… amphitryon
Qui, de
la noble cause, achève sans discourir,
Le juste
corollaire, pour du vide, parcourir
L’inutile
vacance… fusse sans prétentions…
Elle n’avait,
en ces lieux où le temps amplifie
De la
monotonie, l’uniformité, nulle approche ;
Méditative…
sans bornes, ni accroches,
Se laissait
modeler… que croyez-vous qu’elle fît,
Quand les
ans, à sa porte, virent tambouriner ?
Son cylindre
de femme, ses yeux-bohémiens,
N’accordèrent
que peu d’intérêt au cœur adamien
Escortant
sa jeunesse aux besoins affinés.
Alors,
évasive, comme aux matins floutés
De trompeuses
complaintes, elle longeait
De la
froide rigole, les berges trop rongées
Pour du
décor de l’aube, se laisser permuter.
Riche de
souvenirs à peine mués, sa pensée
Empaquetait
aux délices de l’être, les tons
De l’aquarelle
sublimée du généreux bouton
Éclos en
la réserve de ses pleurs nuancés.
Femme-enfant,
n’accordait permanence aucune
Aux viles
présomptions de la gent cafardeuse ;
Le spleen
la dévêtant de cette nébuleuse,
Aurait raisonné de l’affect, une à une,
L’entêtante
mnésie, la ressouvenance accorée
Aux
chroniques fardées de gages dilatoires
Commués
du moindre mal, sans de l’ostentatoire,
Amoindrir
le panache l’y voulant emmurer.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
SCIO*
Je sais
Je sais que la souffrance n’est point,
A ce que
l’on nous dit, entre chien et loup,
Un puissant
artefact, un mirage oint
De pessimistes
clercs, comme vous, jaloux
De voir
s’évaporer les volutes trop floues
Du croyant dont Seul, Dieu prend soin.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
… SILENTIUM
SUMUS MORI !*
Silence… on se meurt !
Entrez sans
faire de bruit ! Soyez sages,
Quand du
chahut des âmes s’élèvent
Des mensonges,
que peu à peu, encagent
Les superstitions !…
au matin, nous achève,
Et sans
mal, la religion dont la sève,
Imperméabilise
l'esprit pris en otage.
Regardez
se faner les chaisières de l’ombre,
Ces bigotes
ridées du catéchuménat !
Leur sourire,
ce leurre, est bien sombre,
En la
glossolalie d’un credo de cognat…
Pétris de
lourds sermons de désabusés,
De prêches
d’archevêché, l'homme,
De l’ensoutané, emprunte, en adepte rusé,
Les trompeuses
mimiques ; il fuit, en somme,
Les Célestes
Promesses, pour l’apocryphe
D’encycliques
romains ; ces parchemins mités
Rédimés de
profanes, subtils hiéroglyphes
De vaticanes
caves… font l’unanimité…
D’aucuns
confèrent aux puantes formules,
Sans s’en
désengager, une aura manifeste ;
Ciboire
au bord des lèvres, le fervent émule
Renie même
sa foi, puisant du palimpseste,
Aphorisme
tronqué, maximes indigestes,
Ânonnés
d’abbés tonsurés, nonces sous cuculle.
Venez,
messieurs les trépassés, voir le caveau
Où de
vous, les vers feront bombance !
Vos entrailles
bâillées du glissant caniveau,
De l’ossuaire
chaulé, ce charnier rance,
Empuantiront
la soute, en-deçà du biveau.
Armand Mando
ESPARTERO© copyright 2020
PARVUS*
Petite
Petite,
il fait soleil quand tu fermes les yeux ;
Vois, la
lune se pose en douceur sur ta peau !
Attends
que les nuages mordorent de bleu,
Tes yeux
d’enfant sage, en ton regard si beau !
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
RUN POTEST*
Possible déshérence
La mort
est un tunnel au cœur même de la vie ;
Elle vient
s’allonger entre les côtes noires
De la
désespérance, puis, lentement, dévie,
Afin d’en
mieux dissoudre du laminoir,
La
pointe ébréchée du col de l’entonnoir,
Les dernières
larmes, les ultimes pleurs
Engourdis
sous les râles d’intenses agonies ;
La pâleur
du silence qu’entenaillent les peurs,
Ralentit
peu à peu, le faîte des gémonies…
Il pleut
d’autres dimanches, de nouvelles folies,
Qui du
sacramentel, peuplent de l’abstinence,
Rétentive
cadmie fuitée de froides lies,
Et qui
du panthéisme, divisent, en permanence,
Le zélateur
buté, l’athée, ivres de contenance,
Sans du
tropisme, affecter l’insipide homélie.
La mort
est une note sur le vieux clavecin
De l’existence
tierce… un refrain inconnu
Du naïf,
dont la nigauderie, à l’éveil du tocsin,
Pommade
à escient, la coulpe ; l’ingénu
Se fait
fort, puisque séduit, cœur à nu,
De l'aliéner
aux liturgiques pompes, à dessein,
Quand sombre
l’affidé... crève le parvenu.
A pile
ou face, sur la peau du sixain de kursaal,
En mise
de piquet de reversi, la mort se dilue,
Pour se
mieux fondre aux tripes abyssales
Du sujet
sevré de rédemption, qui, du talus,
Aux ascensionnelles
marches, fait escale,
Avant de
s’endormir au culte clérical
De pernicieux
doyens aux prêches vermoulus.
La mort,
en facétieux lutin, goguelin rusé,
Drape de
décorum l’ascétique doublon
De l’idoine
perclus de traditions, sans l’user,
Ni lui aimanter
l’âme aux débris de riblon…
C’est
un monarque froid, un fier podestat
Dont la
toge balaie les bribes de confort
Du serf
désenclavé, fuyant le tiers-état,
L’anachorète
voilé de peccavi, qui, sans effort,
Traverse
les méandres du fictionnel… plus fort,
Semble être
le sujet défait de desiderata…
La mort
a emprunté, sans impedimenta,
La route
de vieux songes allumés de bickford.
Armand Mando
ESPARTERO© copyright 2020
STRUPRUM*
Séduction
Je t’appelle,
puis, m’enfuis de la sphère
Où les
mots crachent un venin d’ascèse ;
Je resterai
debout… vaillant ; n’en déplaise
A ceux
qui, comme toi, quelquefois, s’indiffèrent
Du style, l’emphase, dont ne se peut défaire,
Le verbeux
assouvi, le loquace, qui, à l’aise,
Trompe son
auditoire, séduit en son repaire,
La louve
alanguie… celle qu’il préfère.
Je t’appelle,
avant que de me perdre ailleurs ;
Si douces
sont les ombres, les chaudes aquarelles
Ne
peuvent rehausser le trottoir des marelles,
Ni fasciner
au soir, le casuiste railleur…
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020