ELEGIAQUES EMPREINTES AUX CLAIRS MATINS DE L'ÂME...
MUTANT SUPERBIA*
Orgueil mutant
Derrière
les barreaux de l’orgueil mutant,
Se tiennent
les esclaves de la prétention,
Sans terre, ni patrie ; en reîtres impotents,
Prétendent
avoir conquis de chaque scission,
Les roides
déchirures... prenant possession
De l’âme
vagabonde, de l’esprit consentant.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
SUBTILES CATACHRESES*
Subtiles catachrèses
Je voyage
sur la lame bleue de mon encrier,
Navigue
heureux, bravant chaque tempête
Étêtant des déferlantes, l’éphémère crête
Dont la
plume enjambe, en fier destrier,
Le tumulte
des mots, par d’autres, décriés,
Mais sublimés
du barde leur faisant fête…
Ma prose
est un pastel dont l’étoupe balaie
Les hideuses
écailles chues du premier jet ;
Se
fait musique, toujours prête à purger
De la
grasse pochade la voulant empaler,
La trémie
trop pansue, lestée de métaphores
Voilant
de sa superbe, l’insolente coulure...
Elle refoule
parfois de la littérature,
La belle
poésie encline en l’inconfort,
A la
munificence drapant la stylistique,
Quand l'espace se vêt d'indécentes parures.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
PULCHRA AVIS MEIS*
Mon bel oiseau
Envole-toi
vers de lointaines sphères !
Au ciel
bleu de juillet, les nuages s’enfuient,
Pour ne
plus revenir aux ténébreuses nuits
Asphyxier
un peu plus, le ventre de nos terres.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
BERM POSSE DISSOLVI*
Insoluble berme
Ta peau
a la douceur des jardins tiburtins,
La fraîcheur
de fruits gorgés de miel,
La moiteur
du porphyre, en de suaves matins
Affectés
du venin des frasques vénielles.
Ta bouche,
telle la grenade éclatée de saveur,
Emprisonne
ma lèvre humectée de désirs
Confortés
en l’apprêt de la chair en ferveur,
Et qu’affole
ta hanche stridulée de plaisirs.
Du globe
de ton sein, fusent des jets jouissifs,
De laiteuses
cascades ruisselant avec grâce
Sur les
cicatricules de ton ventre plaintif,
Dont ma
langue module les infimes traces.
Aux sillons
de tes reins, emprisonnant sans mal
Ma glaireuse
semence, le délice émulsionne
De ce
liquoreux, les fièvres suboptimales
De possibles
frissons que l’affect arraisonne.
Le cuir
de ta superbe se laisse traverser
De par
la décadence de la rythmique,
Du violent
butoir… et sans tergiverser…
Dois-je
_ sans pulsions cycliques,
Écaler du
noyau de ta soif chimérique,
Et l’ardeur,
et l’audace de ces cris nuancés,
Et qu’achèvent
les râles de rimes adoniques ;
Mon
verbe inclément, peut-être aboulique,
Confesse
la retenue, parfois, sans y penser.
Au puits
de ton nombril, contrites en cet éveil,
D’inextinguibles
perles chahutent hardiment...
Au diaphane
voile de ta croupe vermeille,
S’alanguissent
des gangues, sans linéament…
Se voudraient
en l’intime, ici, pleinement
Pénétrées
de douces violences, quand l’ivresse
Profane
de la candeur, l’ingénuité armant
Le céladon enquillé à l’âme poétesse,
Au
support de la muse enjôlée d’allégresse,
L’égérie
au diadème rehaussé d’agréments.
En mes
plus belles pages, de plume avisée,
Écrirai nos silences vaincus du désordre
Sophistiquant
l’aède… puis, sans me raviser,
Au conclusif, irai tambour battant, tordre
Le cou,
aux cancanes de l’incivilisé(e) !
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
C’est elle
Elle est
une fontaine au matin de décembre ;
Les ombres
qui la cernent sont des nuits
Échappées dans le tard, de nuages enfuis
Du cosmos :
mélange de souffre et d’ambre.
Armand Mando
ESPARTERO© copyright 2020
UBI SUNT FLAMMAE*
Où sont les flammes
Où vivent les femmes qui animaient
Des flammes
en vos yeux trop froids,
Pour concevoir
de l’autre, quand il aimait,
La beauté
dominant les hurlements d’effroi ?
Vous souvient-il
des filles de nos jeux,
O si
peu soumises aux règles attentatoires,
Préjudiciables
aux mutines, en l’enjeu
Du conflit
opposant les lois ostentatoires (!?)
Celles qu’il
m’en souvienne, ont grandi
Sous la
coupe d’amants sans attirance,
De tartufes
débraillés, refusant l’organdi
Des damoiselles
poudrées d’impertinence.
En mutiques
pimbêches encloîtrées,
Ces fardées à outrance de froides alcôves,
Dévoraient
peu à peu, sans nous déconcentrer,
La chair
prise au piège de leur blessure mauve,
Déchirure
en l’estuaire des cuisses, ce chenal
Dont le
mâle emprunte du mont pubien,
Les
voies clitoridiennes, ces sentiers, au canal
D’imperceptibles
gangues… comme on s’y sent bien !
Des frissons
amortis de gestes malhabiles,
A la
douce rainure de l’hymen vagabond,
Flottent
de suaves perles, des suées volubiles
Enroulées
au phallique support… pudibond,
Le marin
en tangage, se laisse emporter,
Pour ne
se point soumettre à la retenue…
J’eusse
aimé comme lui, encor, supporter
De la
pleine manœuvre, d’un rythme soutenu,
L’irréfragable
coït, quand le rostre pénètre
La douve
matelassée de la musaraigne
Butinant
de guerre lasse… s’en doit-elle soumettre (?)
Et l’offrande,
et l’espèce, qui du nanan, saigne
Avant que
de gésir, quand les larmes le baignent
De remous
manifestes… décélérés, peut-être !
Où sont
les flammes du sérail de nos rêves,
Ces plumets
colorés de nos livresques songes ?
Au mouroir
des nuits blêmes, la belle
En estropie,
puisque le mal, céans, l’achève,
La
ductile mesure… l’enclosant de mensonges.
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020
QUIA*
Madame
Madame,
j’ai peur d’avancer au bout
De ce
tunnel, où s’égarent nos rêves…
Je veux,
sans me trahir, encor, rester debout,
Refusant
d’effacer mes pas sur cette grève
Dont vous
sûtes jadis piétiner, et sans trêve,
L’écorchure,
en ce mal dont vous scellez l’embout.
Madame,
je voudrais retrouver vos parfums,
Le charme
d’odalisque qu’attisent mes désirs ;
Au soir,
abandonner aux sentiments défunts,
Le
trouble, la moiteur, avant que d’en gésir.
Vos doigts
sous mitaines, caressaient de mon cou,
Les revêches
plissures bâillées en éventail,
Dont les
baisers défaits du revêche licou,
Agrémentaient
parfois de fiévreuses entailles.
Madame,
à l’absence, je ne puis soumettre ;
L’hiver
est à ma porte, et déjà, s’harmonisent
Aux froids,
les souvenirs, qui du mal-être,
Avivent
de poncifs, quand le mal ironise,
Les miennes
pensées… faut-il que j’intronise
Des
mortes sépias_ me le dois-je permettre _
L’aquatinte
des pleurs, et qui nous martyrisent ?
Quand sonnera
le glas de nos songes déchus,
Aux brumes flouées de discordantes bruines,
Au
spectre bancal d'ombres fourchues,
Nos profils
s’enfuiront sous d’incommodes ruines…
Il n’y
aura plus, madame, que deux formes
Arc-boutées
aux racines d’un vieil orme…
Armand Mando ESPARTERO© copyright 2020